El hombre performativo: vivir para ser visto

Hay una pregunta que últimamente me ronda por la cabeza y que, cuanto más observo el mundo, más presente está en mi día a día.

¿Cuándo fue que dejamos de vivir y empezamos a representar que vivíamos?

Vivir para ser visto: la performance como modo de existencia en la era digital

Erving Goffman ya planteó algo similar allá por 1959, cuando describió la vida social como un teatro. Cada persona, un actor; cada contexto, un escenario; cada interacción, una puesta en escena. Lo que Goffman no imaginó jamás es que ese escenario se multiplicaría hasta el infinito, que cabría en nuestros bolsillos y que estaría reproduciendo miles de obras de teatro las veinticuatro horas del día.

El hombre performativo no es una metáfora que ha quedado encerrada en una teoría. Se ha encarnado en la sociedad de hoy y puedo percibir, también desde la consulta, cómo se va convirtiendo en un perfil psicológico emergente.

Son personas que no se construyen hacia adentro, a través de la experiencia, el conflicto interno, la integración emocional, sino hacia afuera, a través de la validación continua de los demás.

Su existencia se confirma en la aprobación, en la réplica constante, en una urgencia enfermiza de ser visto.

Claro que las relaciones nos moldean, y de ahí emerge gran parte de nuestra identidad; pero eso sucede en las interacciones reales, en el intercambio fluido, cara a cara, de palabras y pensamientos. No cuando hacemos una performance cuyo único objetivo es el aplauso.

En ese caso no me estoy construyendo: me estoy supeditando. Y si el día de mañana ese estímulo externo desaparece, me llevo conmigo muy poco.

¿Quién soy cuando nadie me mira? ¿Qué hago cuando no tengo público? ¿Qué pienso cuando nadie me escucha?

En el silencio, el hombre performativo puede verse acorralado por su propia identidad menguante. Y entonces vuelve, ávido, a buscar el aplauso. Sin darse cuenta, ha caído en una trampa: se ha convertido en el bufón. Y la multitud que lo sigue cada vez espera un truco nuevo. Así se van agotando las ideas hasta que llega el reemplazo frío, inevitable, y él queda solo, con una identidad incompleta y una rabia sorda contra un mundo que creyó que le debía todo y que, en realidad, nunca le dio nada.

Esta descripción podría aplicarse al escritor que no puede aparecer en público sin su traje performativo, al cantante que cada temporada estrena una identidad nueva, al artista capaz de abarcar todos los estilos sin tener ninguno propio. Figuras que han confundido la obra con el personaje y el personaje con ellos mismos. Y que,en algún punto, ya no saben distinguir dónde termina uno y empieza el otro.

Por qué el silencio se ha vuelto insoportable: identidad y vacío interior

Ya no hay tiempo para el proceso lento, a veces feo e ineficiente, de construirse y conocerse a uno mismo. No hay lugar para la fricción, esa incomodidad necesaria que nos endurece y, paradójicamente, nos hace más comprometidos y más sensibles con lo que de verdad nos importa.

Ese vacío ha sido llenado con cientos de estímulos a un clic de distancia. El silencio se ha vuelto insoportable porque en el silencio nos encontramos con algo que ya no sabemos gestionar, nosotros mismos.

La neurociencia tiene algo que decir aquí.

La red neuronal por defecto, ese sistema que se activa precisamente cuando no hacemos nada, cuando miramos al techo, cuando nos aburrimos, es donde el cerebro consolida la identidad, integra la experiencia, construye sentido. Es, en términos neuronales, donde vivimos cuando somos nosotros. Y es exactamente ese espacio el que hemos declarado insoportable.

Estamos optimizando contra nuestra propia profundidad.

Hiperconexión y soledad: la paradoja de vivir en la era de las redes sociales

Todo esto me resulta, cuanto menos, paradójico. Se supone que vivimos en la era de la hiperconexión. Sin embargo, no paro de recibir clientes agobiados por la ansiedad social. Y muchas veces lo que hay detrás no es miedo a los demás; es miedo a ser uno mismo frente a todos esos otros que también están ahí montando su teatro.

Porque el hombre performativo no solo se daña a sí mismo. Contamina el espacio común. Cuando todos actúan, nadie se encuentra. Y la soledad más densa no es la de estar solo: es la de estar rodeado de performances y no saber dónde empieza la persona real.

¿Queda algo auténtico cuando todo se convierte en performance?

¿Qué queda de ti cuando nadie está mirando?

Ojalá un día pueda responder la pregunta que aún me ronda por la cabeza.